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烫水被雪深埋，凉白开里，曾有过的滚热胸膛与热忱，只与寥寥两字“往事”拉勾。

林先生爱烟。

烟倦味而愁靡的雾涌入鼻息，疲钝的百骸涌进苦涩，再呼出酸楚，漫眼的白乏了神经，麻痹心脏。

他说，烟，是个好东西。

低头，抚摸指节，划过曾留的疤。

雪一层一层一层一层，吃了他的眼睛，吃了曾为一个人永敞的温柔。

她平静的说，不爱。

事业的失败低沉，处境的卑微苟且，断指的失意难捱，不吃醋的患得患失，车祸病痛的折磨。一重一重叠加。

最后两个字，成为压倒骆驼的最后一根稻草，像个钻孔机，心脏被她搅得稀巴烂，烂成泥巴。

她真的没来。他等了四天。每天练习下地，碰地的腿骨像有无数根铁钉被锤子狠力敲打般，死咬着唇忍着疼，还要找她。

最后他死了。

死在雪地里，死在过去。

只能抓住虚无的回忆，用尽一生力气吊唁。

他相信了，宋轻轻说的，她不爱他。这句话，够铭肌镂骨，百挠穿心。

醒来已经送到国外，他睁着眼躺在病床，看着窗外陌生的景，看了一天一夜。

食指后遗症的割疼，逼得他面目狰狞，闭着眼咬着被子，度过日夜。

真疼。

温家夫妇不让他回国，安排他就读于一个私立大学，每日定量给他打钱，买了栋别墅，雇了个老婆子照顾他起居。

许玉月说：“她和他哥过得很好。比跟着你生活条件好多了。看开点。”

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