张少祖回家的时候你没有出来迎接，他把手里捧着的玫瑰花放在玄关，把你进门时胡乱踢掉的鞋子摆正，把客厅的灯打开。

你还是没有出来迎接。

他站在门口把从上个月到今天的相处捋了一遍，没想出来哪里能有让你生气的地方，硬着头皮往卧室走。

你把自己裹得蚕蛹似的缩在被子里，只剩毛茸茸的头顶在外和他打招呼，他怕你把自己闷坏，伸手去拽被子，你死死地扯着。

张少祖一分钟脑子里面冒出八百个你可能不高兴的理由，列清单后逐一排除，他也不跟你拔河了，连被带人一起抱起来。

你小小惊呼一声，把脸从被子里探出来。被子里的闷热和羞耻烧红了你的脸颊，你用雾蒙蒙湿漉漉的眼睛看着他。

“不像生气啊。”张少祖在心里想，“脸这么红，不会是生病了吧。”

想到这更是不管三七二十一，额头抵在你的额头上，手探进被子里摸你的体温。

他摸到的不是你往常穿在身上的棉料睡衣，他愣了一下，想明白了。

他把被子掀开。

如果说你像礼物，并不完全是因为修辞手法。艳红的丝带绕过脖子，绕过袒露的双乳，绕过小腹，最后隐匿在腿间。嫩白的不着寸缕的身体被红色的丝带衬托得如同出水芙蓉。

他的目光如有实质，像他带有茧的粗粝手掌滑过你的每一寸肌肤，你在他无言的注视下灼烧起来，浑身泛着粉色。你把脸埋进床里，胳膊摸来摸去要拉被子来遮。

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