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你哭得停不下来,手太抖,不想弄脏布加拉提的床铺,只好把披萨放回盒子里。

屋外的声音渐渐歇下,有人进来,问你怎么了。

『疼……』

你说着,眼里的眼泪怎么也断不了。

『好疼……好疼……』

小腹疼,腰疼,哪里都疼。

『哪里痛?我给你揉揉。』

来人拿纸擦着你的眼泪,手隔着被子按在你的小腹上,用以往的力度揉着。

『是不是坐着不舒服?躺着会不会好一点?』

讲话的人是布加拉提,他拿开床上的披萨盒,把你的身子放平。

“Bucciarati...”

有人过来叫了一声,布加拉提回应几句,他们的声音越来越轻,你又觉着困了。

『睡吧。』他给你揉着,『睡个好觉。』

可是还在痛。你喘着气,也搞不清楚到底疼在哪。

昏花迷蒙的视野里,恍惚间,你望见一个白色长发的身影,他立在门边,似乎是在遥望着你。

那个人总是这样,隔着门墙,站在门边,远远地看着。他不曾进来,你也不曾出去。

经肺的呼吸都似是插满了刀片,延绵的感知可能顺着血管、也可能是顺着骨髓。

这种感觉仿佛迟来了有大半个世纪。

『别哭了,哭泣牵动腹部肌肉,越哭越疼。』过来给你擦脸的人是福葛,他安慰你,『缓一下,睡过去就好了。』

可你很难自己停下。

布加拉提对门外的人说了一句,门外的人动了,他离开片刻,又进来,给了布加拉提什么。

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