他愣住了。

他的父母都知道他是有病的，但他们似乎以他的疾病为耻。尤其是他的母亲——

“你不可以去伤害任何人，你要学会自我调节，我能理解你生理上的难受，但小孩子怎么会有那么多精神上的痛苦？看来你还是不够坚强。”

他安静地听着母亲诸如此类的训诫，像每一次接受教诲一样。他照着他们的要求去活成一张张奖状，一盏盏奖杯，一句句夸赞。

他是支离破碎的，每一片血肉都要放到显微镜下供人检视。

他不能出错。

所以，每次发病时，他都会把痛苦小心翼翼地掩藏起来，内化到自己结了厚茧的心里。

他必须是优秀的，他连疼都不能喊。喊了也没有用，没人会真正在意。

渐渐的，他竟丧失了呼痛的本能。再也无所谓了。

就像童话故事书里磨牙吮血的恶龙，棘皮利爪，却没有飞出过自己的暗礁。他折磨的是自己内心，啮咬的是自己肢体，他把那些会让人失望的变态病症，都转化成了无法轻易示人的伤疤。

只要不去害人，他的病就没有错过吧？

每一道腥甜的血印子，都是他打在自己身上的烙印，都是他为了做一个正常人，而选择自我束缚的枷锁。

他自己的血，是他为病魔送上的唯一祭品。

这些他都早已习惯了。

可偏偏那个私人医生要挣动他自缚的铁索镣铐，要踏入他森寒无光的恶龙巢穴，要触摸他身上深浅不一的疮疤，然后问他，喂，小鬼，你不疼吗？

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