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山风与松林共眠，细雨淋湿了皎月。

源稚生在林中穿行，老远就看到了漆黑的林间唯一一团似星火般的烛光，雨淋在松叶上滴答成乐。昂贵的皮鞋踩在泥泞里，源稚生快步上前推开了那间唯一亮光的屋舍。

烛火摇曳，穿着白麻衣的老人坐在炉火旁，素白的宣纸在他面前铺开，他正提着毛笔沉思。

“你通知我本部的人要来,自己却躲在林间木屋，好有闲情逸致。”源稚生熟稔地找到毛巾擦了擦身子，席地坐在老人身侧的火炉旁，“怎么改画画？今天不打刀了？”

“与时节无关，与方式也无关。”老人静静凝视着眼前，平铺的宣纸光洁如玉，他沉声道，“锻刀是修行，作画也是修行。中国有古话，无论遇到什么境界，自己心中清净，无着、无我、无事，即能自心安详，心也无事。”

老人静了整整半个时辰，此时终于开始作画。松软的毫毛在绵韧的白纸上时而重碾、时而轻掠,飘如游云。漆黑的笔头好像连接空幻与现实的浮丝,将作画之人脑海中的景致拉扯到素白的纸张里，清晰可见。

“你说的是古佛法那一套吧？”源稚生盯着老人飘逸的画技，说,“老爹你什么时候开始信佛了？”

“人老了，能信的不能信的、该信的不该信的,总是什么都信一些。”老人微微叹息。

“老爹你就是活得太闷了，应该多出去走走的。”

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