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“还有什么想说的，要说快说，别磨蹭。”侩子手不耐烦地擦拭着大刀，翻来覆去的刀面倒映着周遭的惨白。

阴沉的天幕下，大雪朔寒，肃杀凌厉，满目生凛。

跪在行刑场上的那人面容苍白，身形枯瘦。身上穿的几块破布已经被磨得七零八落。腊月的砭骨凛风中，他跪在刀前，摇摇欲坠。

手腕和脚腕都被镣铐硌出了深红色的印子，背上的鞭痕与划痕一道叠着一道，已经难以分清新旧。头发凌乱地散落着，脸上的鞭痕还渗着血，却都遮挡不住他脸上那肆意溢出的英气。

飘雪夹杂着已经凝固的血，重重的压着他的眼帘，沉的他睁不开眼，睫帘微颤。他仿佛全然听不见台下人的窃窃私语，只听得那身上刑鞭处伤口的血一滴一滴地落下，在空中迅速划过，然后落在雪里，企图用残余的温度融化冰雪，却最终与雪一起凝固。

面前白皑皑的雪漫无边际，与其上沾染的片片血红交映，显得愈发刺眼。

行刑场下聚集的人们打着哆嗦，把衣服裹了又裹，反复搓着手，嘴里叽叽咕咕地抱怨着。

“问他话也不理，一声不吭，不会是已经冻死了吧......”

“你看他，呼吸连热气都不冒，真是像个活死人一样......”

“就是啊，也不知道还在等什么，再不下刀我得回去加件衣裳了......”

“再等等吧，不亲眼看着这叛徒人头落地我可不安心！”

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