阳光照进窗户，韩念初睁开眼睛，入目是雪白的天花板，身上盖着的是雪白的被褥，低调的灰色地毯。她转过头，望着窗边那张椅子，她曾在苏黎世博物馆的展览上见过，是某个设计师的手笔，无法工业化，手造的只有几张。

即便是在梦里，她的房间也没可能放着一把来头这样大的椅子。

她掀开被子，身上穿的是一件宽松的白t恤，裤子还是昨天的长裤。撑起身体下床，额头骤然一阵胀痛，才想起昨天醉得不轻。

没找到拖鞋，只好赤着脚走出卧室，隐约听到有钢琴声，熟悉的旋律。

她循着声音，穿过长长的走廊，经过书房，站在楼梯口，四处无人。

静静地听了一会儿，乐声是从楼上传来的。

她不假思索地踏上松木楼梯，光线渐强，雨声淅淅沥沥。

走完最后一级台阶，乐声清晰，那是昨晚喝醉后，她第一次回忆起的旋律，以及回忆起小时候。

那时，她还小，喜欢雨天，喜欢雨点打在窗户上的啪嗒声，喜欢空气中扑面的潮湿。

她不喜欢莫扎特，不喜欢李斯特，不喜欢巴赫，却喜欢反复弹奏那个日本老头的《summer》。

下雨天，窗户飘进潮湿的雨雾，吹入桉树林的香气。妈妈在阳台收拾衣服，爸爸在书房绘图，没有人管束她的那一刻，她欢快地弹奏着那首曲子。

回忆中带着柠檬清香的雨雾和乐声，在她的心头洇开，消融了隆冬的冰封，又拂来夏日的温存。

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