“真是可惜。”沈怜道。

他心里想的“可惜”却是另外一件事。

还是没找到“郑清”这个名字，不管是活人还是死人。

他虽然忘记前尘往事，但骨子里的东西却遗失不了……他是个不吐槽会死星人。

“郑清”这个名字无比大众，比不得“沈怜”独特，这个村子里竟然没有一个重名的？怪哉怪哉。

他有些失望地踱回去，拿起纸笔，感到压抑的情绪如海潮般涌来，却发现古人诚不我欺，一片伤心画不成。

他只好搜肠刮肚，想在记忆里找出郑清这个人的影子。

却不想笔随心动，一笔一画，勾勒出了一朵花来。

那朵花红得像血。

鲜艳，美丽，层层叠叠，绚烂至极。

他愣了愣，盯着那朵花，有些不可思议。

耳边似乎又响起了那个姑娘的声音：“哟，不得了，小相公思春了？是哪家的姑娘啊？”

那是一朵芍药。

自从画出那朵芍药后，沈怜就再也没有向村里的人打听过郑清是谁了。

他只记得他当时耳朵发烫，慌慌张张把一堆书压在画上面，然后自己也觉得有些此地无银三百两了。

怎么可能，他都不认识那个叫郑清的姑娘！

“我喜欢水仙，”他想，“记忆里好像有个家伙对着水面顾影自怜，最后变成了一株水仙。”

这才是他喜欢的调调，只爱自己，爱到极致。

充满着似褒似贬的讽刺性的浪漫。

那姑娘仿佛得了兴味儿，每次都在沈怜不注意的时候冒出来，调笑那朵浥着露水的芍药。

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